La vida sobre la Tierra

hombres animales… virus,
virus en fin que todos somos
amarrando lo frágil de la vida
a muerta condición,
eón tras eón matando-consumiendo
matar muriendo.
¿Será ese muerto dios,
universo cíclope solitario,
Aute cantando a ese ataúd
que en torno al sol nos gira
de esa muerte,
el poeta del 36
diciendo de Madrid un cementerio
cuando en España estaba ello prohibido?
¿Será ese muerto dios,
o seguirá con nosotros dentro,
todas las sus enfermedades,
formas de vida,
vivo?

Eso que a ti te pasa hombre
y si mujer – mujer,
del mismo nombre
y si distinto,
¡vivo muriéndote a pedazos!,
todas las enfermedades dentro,
aún no todas,
todos los virus que a la inmortalidad conducen.

¿Y cuántos soles agonizan
o estallaron su último suspiro
para que viva este del sol que nos contiene?
¡Dios!
¿Cuántos dioses para hacer posible uno?